里面隐约浮现出一个女人的身影——穿着白大褂，头发上沾着银粉，正对着镜头微笑。“爸，你看那个光点。”林默的声音带着笑意，“像不像妈当年在实验室里，给我们拍视频时的样子？”
林建国的眼睛突然亮了。他盯着那个光点，手指在空气中轻轻划过，像是想触碰那个身影。“是……是你妈。”他的眼泪顺着眼角流下来，滴在枕头上，晕开一小片水渍，“她当年说，要让所有的记忆都有地方去……她做到了。”
“嗯。”林默点头，眼泪也忍不住掉下来，“妈没有消失，她和所有珍贵的记忆一起，活在每个人的心里。你看那个粉色的光点，里面有个小女孩在吃糖水荷包蛋，那是上海弄堂里一个奶奶的记忆；那个深褐色的光点，是北京胡同里一个老人的记忆，他在摸老槐树的树皮；还有那个蓝色的光点，是广州骑楼里一对情侣的记忆，他们在雨里共撑一把伞……”
林建国静静地听着，手指轻轻握着林默的手，掌心慢慢有了温度。他看着那些光点在夜空中流动，像一条条发光的小溪，最后汇入深圳的夜空，和城市的灯光融在一起。他突然明白，母亲当年为什么要选择深圳——这座城市里有太多人的梦想，太多人的记忆，这些记忆像种子一样，只要有光，就能生根发芽。
“小默，”林建国的声音变得清晰了些，他看着儿子肩膀上的纱布，眼神里带着心疼，“以后……就交给你了。”
“嗯。”林默点头，握紧父亲的手，“我会守护好这些记忆，守护好这座城市，守护好所有有温度的东西。”
窗外的光点还在流动，有的落在实验室的窗台上，有的落在病房的玻璃上，有的落在张锐的肩膀上。张锐抬起头，看着那个落在自己肩膀上的光点——里面浮现出他年轻时的画面：他牵着儿子的手，在公园里放风筝，风筝飞得很高，儿子的笑声像银铃一样。他的眼泪突然就涌了出来，不是因为绝望，是因为释然——原来他的记忆，从来都没有消失。
苏雨晴和陈志远站在门口，看着这一幕，也红了眼眶。陈志远推了推眼镜，小声说：“我们做到了。”苏雨晴点头，看着窗外的光点，笑着说：“不，是他们做到了——所有守护记忆的人。”
深圳的夜空在那一刻变得格外明亮，无数光点和城市的灯光融在一起，像一片流动的星河。林默看着父亲的眼睛，里面映着光点的影子，像藏着无数颗星星。他知道，母亲的愿望终于实现了——记忆从来不会消失，只要有人记得，只要有人守护，它们就会永远活着，像夜空中的星子，永远明亮。